Giorni di giorni, manie di manie, fili di spago e perline ad intrecciare una collana di morte, il suo rosario di fallimenti da sgranare ora, fra le sue dita consumate dall'inedia, da sgranare tutto fino alla fine. Giorni sprecati, giorni inghiottiti dalla voragine del tempo: quel tempo ladro, quel tempo maledetto, assassino, infame, lurido e spietato, quel tempo odiato, disprezzato, avaro e muto, quel tempo bastardo, ingannatore e veloce, sempre troppo veloce, quel tempo cialtrone e corruttore, sordo, infingardo, malvagio, contro cui combatteva da una vita intera, pur sapendo di non avere che da soccombere, sparire, morire. Eppure quella notte gli parve diverso, l'aria aveva un sapore diverso, la polvere delle strade consuete sembrava sparire e così le insegne spente e i palazzi e le case, nel bagliore di una speranza, nella rifrazione di un momento, nell'errore di un incanto, nel miraggio di una nuova resurrezione. E capì allora che cercava proprio una nuova resurrezione e qualcosa nell'aria salmastra gli fece intendere che da quella notte avrebbe potuto riceverla.
