C'è un momento in queste storie in cui tutto sembra ancora al suo posto. Le case sono in piedi, le relazioni hanno un nome, i gesti si ripetono come sempre. Poi qualcosa insiste. Non accade subito, è una variazione minima, un rumore che ritorna, un corpo che reagisce in modo imprevisto. I racconti di "La stagione delle case vuote" stanno in questo punto. Raccolgono vite che continuano mentre qualcosa, lentamente, si consuma. Madri, figlie, amanti, amici compaiono in spazi quotidiani in cui il tempo si deposita trasfigurandone i confini, rendendoli meno riconoscibili, estranei. Ciò che rimane è una sospensione, un'attesa. La vertigine dopo un tuffo, un ricordo che somiglia a un sogno. Il brivido che si sente all'improvviso, un soffio alla nuca e poi il vuoto. Restano la scrittura di Francesca Scotti, elegante e crudele, e le soglie che abbiamo attraversato insieme.
